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poesía meses del año

Con los dedos de la mano,

hago la cuenta de mis años.

Uno, dos, tres, cuatro…

y el gordito cinco.

¡Qué pronto se pasa un año!

 

Enero y febrero,

los meses primeros.

Viento y aguas mil

traen marzo y abril,

mayo y junio flores

De hermosos colores.

Julio dora el trigo

que en agosto es molido.

Septiembre y octubre

los frutos descubren.

Noviembre, su frío da;

diciembre, la Navidad.

 

Doce meses que, al pasar,

nos ponen un año más.

 

Enviado por Sole